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Trovo incredibilmente bella la gravidanza. Amo questo pancione che mi regala sorrisi e gentilezze anche dagli sconosciuti. Amo vederlo crescere e muoversi in quella maniera buffa che mi fa emozionare tutte le volte che penso a chi lo abita, a chi da dentro mi manda segnali della sua presenza.

La pancia cresce, sì, ed è meraviglioso. Se non che con lei crescono, e si spostano, parti del mio corpo che, molto onestamente, mi andrebbe bene pure se invece rimanessero lì dove sono.

Io sono una a cui piace fare i regali. Ma tanto. Poi però ogni anno arriva Natale (troppo in fretta) vengo risucchiata in un vortice di cene/aperitivi/dopo-cena/un-caffè-al-volo-che-ci-scambiamo-un-pensierino e mi trasformo nella sorella cattiva di Scrooge. Perché io a quella persona lì le voglio un casino di bene e mi rifiuto di dover comprare un segno dell’affetto che provo per lei in un pomeriggio di metà di dicembre, con la ressa alle casse dell’ipermercato vicino casa, una voce nella mia testa che scandisce “ti restano solo ciiiinque minuti” e zero idee. Preferisco trovarmi per caso davanti ad una bancarella di oggetti fatti a mano, in un pomeriggio di primavera, e pensare che quella cosa lì, per lei o lui, sarebbe davvero perfetta.

Detto questo, da qualch...