Credo che l’avversione per il carnevale abbia in me radici ben più profonde.
Io a quattro anni. Cos’è che non va? Il vestito troppo stretto? Il cappello in lana merinos sotto quello da fatina? Le guance da Arnold in procinto di esplodere? La mia inconfutabile somiglianza con Maurizio Costanzo?
Anche, ma non solo. Osserviamo bene. Gli angoli della bocca si sollevano solo da un lato (il modo che uso ancora oggi per dire che no, non ero d’accordo) accennando una specie di sorriso forzato. Le manine si stringono a pugno, mentre lo sguardo fa il resoconto implacabile di quella giornata:
Ma che mi avete messo addosso? Sembro la sorella suonata dell’omino Michelin. Il cappello di lana punge e sto vestito non mi sfina per niente. Tra l’altro ho idea che se respiro un poco più forte mi esploderà la zip sulla schiena. E che razza di fatina sarei, poi, senza bacchetta magica? Sto in pensione? Cassaintegrata? Me l’hanno ritirata per guida in stato di ebbrezza?
Il tulle legato a doppio nodo sotto il mento mi sta lentamente corrodendo la pelle e vi confermo che no, non era necessario infilarmi maglione di lana e giaccone imbottito sotto il costume.
Odio il carnevale, non era abbastan...
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