21 Novembre 2013,
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Lui è seduto in un angolo. Ha il broncio tipico dei quattrenni arrabbiati, le mani che sfregano sui jeans e lo sguardo umidiccio di chi non vuole piangere. Però vorrebbe tanto la mamma.
Nessuno se n’è accorto. Nessuno tranne lei.
Gli scivola alle spalle, i capelli biondissimi, che fino a poco prima erano tenuti in ordine da due buffissime orecchie da Minnie, ora svolazzano ovunque. Leggeri, com’è leggera lei.
Lo chiama, gli appoggia una mano sulla spalla. Lui fa il duro, non si volta, ma gli occhietti cominciano a scappare.
Lei tiene una mano dietro la schiena, lui muore dalla voglia di sapere cosa nasconde. Ma è pur sempre un quattrenne imbronciato e per diamine sarà fedele al suo ruolo.
Lei ondeggia sui fianchi, sorride, scopre la mano, gli offre una patatina.
E fa la magia.
L...
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